查阅了脉冲星。
读了陀思妥耶夫斯基。
说了一些爱。
省到一点钱。
承认自己是小镇青年并且老土。
给自己鼓劲。
写了一点书评。
放大一些五感。
接受自己的脆弱肤浅微不足道丰富多彩。
展开幻想。
我的一百天写作日课也没写出个什么，就以上这些，过程绝对算不上幸福，如同朋友说的“幸福是一种选择，但没必要时时刻刻追求幸福”。写作没有让我幸福，但让我丰饶。
我没办法简单总结说这一百天的写作日课我收获了什么，这些写作并不是某种立体层面的改变，它是刷在木头表面的油，细密地沁入了生活的切面。
比如，我从来没有这么认真地观察生活，做自己生活的旁观者。现实里无法展开的幻想的云霞在文字里是闪耀的星辰，生活中不能心安理得的脆弱在这里是可被理解的柔软。
这让我想到大学时候从电影杂志上摘抄的名言，“只有你离开电影，电影不会离开你。”
文字亦是。